LA HABANA, 16 DE DICIEMBRE DE 2023

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DEL PARTIDO COMUNISTA DE CUBA

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Hombres y mujeres listos para defender a la Patria

Con el compromiso de defender la Patria al precio de sus propias vidas, un grupo de oficiales de las Fuerzas Armadas Revolucionarias (FAR) culminaró ayer la formación académica de posgrado de la promoción aniversario 70 del asalto a los cuarteles Moncada y Carlos Manuel de Céspedes, en la Academia delas far General Máximo Gómez, Orden Antonio Maceo y Orden Carlos J. Finlay

Autor: Lissel Pino Ceballos | internet@granma.cu

14 de diciembre de 2023 23:12:18

En la ceremonia se otorgó la distinción Servicio Distinguido a los alumnos más integrales de los cursos. Foto: Roberto Garaicoa

Con el compromiso de defender la Patria al precio de sus propias vidas, un grupo de oficiales de las Fuerzas Armadas Revolucionarias (FAR) culminó ayer la formación académica de posgrado de la promoción aniversario 70 del asalto a los cuarteles Moncada y Carlos Manuel de Céspedes, en la Academia de las FAR General Máximo Gómez, Orden Antonio Maceo y Orden Carlos J. Finlay.

El acto estuvo presidido por el miembro del Buró Político del Partido, general de Cuerpo de Ejército Álvaro López Miera, ministro de las FAR, y participaron, además, jefes principales de las FAR, del Ministerio del Interior y el cuerpo diplomático militar acreditado en Cuba.

En nombre de los graduados, el primer coronel Ricardo Murga Pacheco, especialista en Mando y Estado Mayor Operativo Estratégico, expresó que se incorporan «a las unidades en momentos en que se trabaja en interés de elevar los niveles de preparación y disposición combativa, así como en el perfeccionamiento del dispositivo defensivo territorial para consolidar la preparación del país para la defensa».

La ocasión resultó propicia para otorgar la distinción Servicio Distinguido a los alumnos más integrales de los cursos.

También el general de División Víctor Gabriel Moreno Tobar, agregado de Defensa de la República Bolivariana de Venezuela en Cuba, hizo entrega a los alumnos integrales, teniente coronel Maikel Hernández Simonds, de Cuba, la medalla Negro Primero, y al mayor Juan Carlos Martínez Sánchez, venezolano, la medalla Almirante Luis Brión.

«La formación y superación de oficiales, cuadros y dirigentes constituye una de las tareas de más alta prioridad del país, y en este empeño tienen un papel importante nuestras instituciones docentes de nivel superior, las que no solo aseguran la preparación del personal, sino que también contribuyen al constante perfeccionamiento de nuestras concepciones defensivas», dijo el general de Brigada José Antonio Wanche Aguado, presidente de la Comisión Ministerial de Exámenes, de la Academia de las FAR General Máximo Gómez.

bella copla del romancero sobre un ligue de camino

 VILLA REALE

Yo me iba mi madre para Villa reale

Errara el camino en fuerte lugare

Siete días anduve que no comi pane

Ni cebada mi mula

Ni carne el gavilane

Entré en la zarzuela y zarafustán

Alzaba los ojos adonde el sol sale

Viera una cabaña do el humo sale

Picara mi mula fuime para allá

Perros del ganado salieranme a ladrar

Vide una serrana de bello donaire

Llegaos caballero vergüenza no hayades

Mi padre y mi madre fueron al lugar

Mi carillo Minguillo ido es por pan

No vendrá esta noche ni mañana a yantar

Comeréis de la leche mientras el queso se hace

Haremos la cama junto al retamal

Haremos un hijo, llamarase Pascual

Que será arzobispo papa o cardenal

O será porquerizo de Villa Real

DON JUAN CARLOS PRIMERO EL PUTERO PERO YO AMÉ A UNA ROSA INGLESA LA MÁS BELLA, FUI UN HOMBRE CON SUERTE A LUCKY GUY PERO NECIO

 

DON JUAN CARLOS PRIMERO EL PUTERO PERO YO AMÉ A UNA ROSA INGLESA LA MÁS BELLA, FUI UN HOMBRE CON SUERTE A LUCKY GUY PERO NECIO

 DON HOWEVER NO SE CORTA UN PELO

Vísperas de Todos los Santos buen tiempo y las máscaras de Halloween tras las cuales se esconde el pateta. Todo el mundo anda haciendo el tonto en bacanales y bailes de disfraces, vuelve el bacanal tras la pandemia, bajé al estanco a comprar tabaco y allí me encontré a don However que es de los que no se cortan un pelo y el cura de mi aldea don Xantipa alto huesudo la cara triste, palentino y algo pesetero. Ya frisa casi los ochenta pero de joven era un clérigo gallaspero, las mozas se le acorralaban a los pies del confesionario y lo perseguían hasta la rectoral pidiendo no precisamente absoluciones sino la gracia de Dios. En España el poder siempre atrajo las faldas por eso entre la monarquía y la clerigalla se llevan al huerto lo más granado del elemento femenino. Solteras, casadas, viudas forman parte de su patrimonio sexual. Hubo obispos como el cardenal Mendoza que guardaba un verdadero harén en su palacio y de reyes ¿qué decir? A Felipe IV le daban tantas bascas eróticas que refieren sus biógrafos que padecía una especie de furor uterino a la inversa, llegando a procrear setenta hijos entre legítimos y bastardos. Alfonso XII donde vas triste de ti bebía los vientos por las coristas amargándole la vida a su mujer la reina austriaca María Cristina. Su hijo Alfonso XIII inventó el cine porno y siguiendo la tradición de la dinastía no daba paz a la mano. Por su lecho desfiló el gran puterío matritense, marquesas, señoras de la limpieza e incluso novicias de los más aristocráticos monasterios de Madrid. Sigue la racha; Juan Carlos I es hoy la comidilla de las redes y aunque actualmente no pueda con los calcaños y ande en el exilio, sus coimas se cuentan como las cartas de la baraja. Así que el bueno de don However no pudo resistir sus impulsos republicanos en el estanco al ver al cura de nuestra aldea cuyas correrías por los pueblos del concejo sentaron cátedra pues preñó a muchas. Mismamente, cuando voy al surtidor a llenar el depósito, el que me sirve es Fabián.

─Súper, llenar

Fabian ríe para el cuello de la camisa y ni se inmuta.

─En este país nadie está libre de dudas. Se lleva aquello de que nadie puede decir este cura no es mi padre. Por eso abunda tanto hijo de puta.

Clava el mozo sus ojos burlones en mí para que me aplique el cuento.

Pues eso, mi amigo However al ver al arcipreste en el estanco le soltó una andanada:

─¿Cómo está el cura?

Xantipa que no es tardo de reflejos le soltó otra:

─Pues de pie, como ve ves.

─Con ese monstruo que tenéis en el Vaticano

However quedó cortado ante la contundencia de su respuesta, recogió su cajetilla y se largó. 

Silencio administrativo y procesal, el cura de mi aldea es un buen pájaro y listo como los ratones colorados.

Regresé a mi chabola en lo alto de la montaña y me asomé a la ventana para ver el paisaje. La cima del Fornax mostraba sus crestas peladas coronadas por molinos de viento. Aun no había nieve, aunque dicen que por los Santos la nieve en los altos y por San Andrés en los pies. Aquel verano de sequía traía de cabeza a los científicos, todos hablando del calentamiento terráqueo y del cambio climático. El Fornax formaba parte de su familia casi de tanto salir a observarlo por el ventanuco que da a la huerta del Niso. Casi invita a subir. Para él era una tentación, realizaría escapadas ascensionales cuando era mozo. Ya no, pues le dolían las piernas. La cumbre coronada albergaba una ermita blanca a la que acudían los romeros el día de Santa Ana. Fiestas de prado. Tambor y gaita. Ahora me resigno a verla desde lejos rememorando el vino y la sidra que bebí en mi juventud, es el monte más alto de la Sierra del Viento en perenne coloquio con la cordillera que desciende hasta el mar horadando el paisaje de picachos y nemorosos valles. Era el paso antiguamente de peregrinos compostelanos.

Mirándole desde abajo le miro extasiado bañando mi vista con el verde de pinares que cubren las espaldas y costillares del Fornax. Fue un antiguo volcán. Ínterin, hago examen de conciencia aterido de punzantes recuerdos en los que estalla la melancolía y el arrepentimiento. Veo a Etsi encaramada a lo alto de la cúspide. Ella era una dulce Gioconda inglesa. Su sonreír sale en cada retrato que conservo de su persona. Me mira con sus ojos zarcos que envían a la vez dos mensajes: ven y aléjate. Todo está consumado, you are not wellcome. Podría tomar un avión de Ryan Air y plantarme en menos de una hora en su pueblo, mi hija vive cerca del tercer aeropuerto londinense. Expurgo mi archivo interior y ella sigue ahí intacta, inmarcesible por haberla amado, valió la pena vivir, i was a lucky man. Los dos años más felices de mi vida los pasé junto a ella. Un serafín de fuego vigilaba la garita de sus ojos. Tras el maná vino la sed. Todo lo eché por la borda. Mas, tiré para adelante, fui andarríos, correcaminos sin brújula, devine en pícaro al igual que ese cura don Xantipa. Lancé una moneda al aire caras o culos, salieron cruces y vine a dar en la áspera Castilla, madrastra de sus mejores hijos. Si España fue mi cuna, Inglaterra me hizo, Nueva York me deshizo y Asturias me rehízo. I lernt things the hard way, no quiero pensar en aquella Eduvigis que me dejo a la puerta de la iglesia. El rechazo marcó, sin embargo, otro camino

Y por él estoy aquí, inconstancias de la vida, misterios de la existencia. Hay que engañar. Eso forma parte de la idiosincrasia del pícaro. Desde entonces me asustan las bodas, los trajes de novia me parecen camisas de fuerza, yo soy libre, voy a mi aire. A ti también te dejé a las puertas de la iglesia Etsi, luego el destino se vengó conmigo. 

NIÑOS PALESTINOS ASESINADOS EN HOLOCAUSTO ¿DONDE ESTÁ EL DIOS DE ISRAEL? regresa el maniqueismo de la mano del sionismo. Dios es el bien pero permite el mal

 

NIÑOS PALESTINOS ASESINADOS EN HOLOCAUSTO ¿DONDE ESTÁ EL DIOS DE ISRAEL? regresa el maniqueismo de la mano del sionismo. Dios es el bien pero permite el mal

 

EL PERISTEFANON DE PRUDENCIO TIEMPO DE MÁRTIRES

 

Resuenan en los ámbitos de la historia el puñetazo en la mesa que diera Tomás de Aquino cuando yantaba en una cena con el rey de Francia:

–                Conclussus est contra maniqueos.

El buey mudo habló después de escribir un extenso e iluminado tratado contra los maniqueos una herejía originada en Persia al amparo de la creencia de que Ozmuz y Ahriman cabalgan el mismo caballo y trotan por el mundo a lo largo de generaciones y siglos. Consideraban que el Bien y el Mal son de la misma naturaleza divina. Sto. Tomás los corrige. El propio Agustin de mozo se adhirió a la secta persa. Dios es el Bien pero permite el Mal. Ahí está el intríngulis. A la vista de los niños palestinos trucidados por el nuevo Herodes de turno cabe hacerse la pregunta de dónde está Dios. ¿Cómo es que permite las crueldades? El poeta español el zaragozano Prudencio Clemente viene a darnos otra respuesta: “la sangre de los mártires es semilla de cristianos profesen la religión que sea”. En este caso la islámica. Han de entenderlo los tiranos. Vita volans. Vuelan los días y pasa la vida y a los que utilizan las armas y otras crueldades de sus armas de exterminio (Zelenski, Biden, Van der Leyden, los sátrapas de Bruselas, Puigdemont, Sánchez y todas esas malas hierbas que quieren degollar a nuestra patria) también les llegará su hora.

Mientras tanto, el maniqueísmo impera. No es de Dios pero son muchos los que lo profesan. Prudencio realiza en sus libros un canto a la sumisión y a la no violencia. Nacido a finales del siglo III cuando aún la iglesia católica no había establecido sus creencias, había nacido en oriente como rama tronchada del judaísmo. Roma creía haber acabado con ella cuando el año 69 las legiones de Tito arrasaron Jerusalén y derrotaron a la guerrilla de los nazarenos. Aherrojados y con argollas en los pies y sobre sus lomos el Candelabro de Siete Brazos según puede verse en la columna rostral del emperador Trajano que aún puede admirarse en la Ciudad Eterna creían haber dado al traste con la rebelión. Había una diferencia mientras los hebreos un pueblo nacionalista y racista no hacían prosélitos ni admitían catequistas, despreciando a los gentiles a los que consideraban bestias, no elegidos –Israel sólo se propone vencer-, los rebeldes de las catacumbas no predicaban la guerra ni la conspiración contra el imperio, predicaban el amor y el perdón. Se negaban quemar incienso a los dioses porque los consideraban falsos y esto suponía una amenaza mayor. El culto al emperador los romanos lo consideraban sagrados. El estigma empezó a calar entre las legiones, los soldados se negaban a combatir, los tribunos de la plebe se ocultaban en las catacumbas, las matronas hacían voto de castidad y se negaban a realizar ayuntamiento carnal con sus esposos. Eran universalistas, no se adherían a una religión restringida y recibida a través de la sangre de sus madres (judaísmo) sino que proclamaban el amor, la caridad y la no violencia. Todos elegidos por la sangre de Xto que nos redimió Era un veneno latente para la religión sincretista. Ello fue el germen de la destrucción del imperio y la chispa que propagó la conflagración de las nueve persecuciones. Prudencio nacido en Cesar Augusta y pretor de la Tarraconense es posible que mandara al suplicio a algunos de los cives romanos renuentes a quemar incienso pero ya entrado en años parece ser que acepta el bautismo del obispo Valerio y arrepentido de la vida pasada escribe esta Corona dedicada a los mártires de la Tarraconense y de la Ulterior. Fueron 19: Eulalia, Lorenzo, Casiano, Celedonio, Emeterio, Hipólito, Justo y Pastor niños de Alcalá Emerenciana, Quiteria, Quirino, Fructuoso, Augurio, Elogio. Acisclo, Zoilo, Félix de Calahorra, Cucufate de Barcelona y el diacono Vicente.

Así pues, sangre semilla de cristianos, un verdadero aviso a navegantes y un RECORDATORIO a los tiranos de estos tiempos o mejor dicho de todas las eras que vivió la humanidad.

 Dios guarda silencio. El vulgo execrará la memoria de los tiranos pero alabará eternamente a aquellos que dieron su vida no sólo por Xto sino también por cualquier noble ideal, ora la Patria, ora por dar la vida para salvar a sus hermanos. El vate zaragozano cuyos son estos ditirambos así nos lo recuerda

carpite purpureas violas

sanguinem crocos metite

non caret his genialis hiemens

laxat et arva tepens glacies

El buen aragonés Lorenzo en la parrilla se reía del verdugo cando lo quemaban. “Compadre, estoy ya quemado por las asentaderas, ahora DAME LA VUELTA tórrame por las partes nobles," quería decir los cojones. Eso es valentía y tozudez baturra que obliga a nuestros esbirros a ponerse de los nervios

12/11/23

 Derrotando a la plaga – Superando el caos

Con motivo del 110 aniversario del nacimiento de Albert Camus

06 de noviembre de 2023

La peste llegó de repente, una reina de la peste que envió hordas de agentes lanudos y mordedores: ratas; Llegó espontáneamente y tomó ciudades, y ningún ejército podía compararse con ella.

Llegará de repente y al mundo moderno (bueno, casi moderno, para nosotros) en la novela principal de A. Camus; Obligará a todos los encerrados en la ciudad a demostrar su valía como en una guerra...

Se notará a las ratas, su extraña actividad, sus abundantes muertes. La peste vendrá cuando ya no venga en la realidad: porque es necesario que el escritor explore las cualidades humanas, en el viento existencial de la existencia.

... El guardián será el primero en morir, pero nadie se dará cuenta de que es una plaga todavía...

La ciudad argelina es calurosa, casi desprovista de vegetación: la peste desplegará las telas sobre ella.

La Argelia de Camus es especial: es europea y se filtra a través del prisma del mismo existencialismo.

El Dr. Rie es una especie de cronista, que sólo reconoce los hechos, rehúye la ficción como un fuego abrasador.

Hechos que no podrían haber sido en 194... el año en que transcurre la novela, y – cuáles son: llama con escritura feroz en el texto de Camus.

... La peste es alegórica, como los mitos antiguos, eternos, interminables, y es extremadamente realista en su presentación, que implica tanto un polílogo como una conversación incesante con uno mismo.

Hay que vencer el caos: vencer a la peste es todo; además de la necesidad natural de sobrevivir; En cuanto al sentido de la vida, será posible más adelante...

... Camus nació en Argelia, vivió allí durante mucho tiempo, y las especificidades norteafricanas dejaron una huella en su percepción del mundo: al menos por el calor excesivo, lo que demuestra lo dependiente que es una persona de todo lo que le rodea. En su juventud, Camus fue diagnosticado con tuberculosis y sus estudios se interrumpieron por un tiempo.

Pero se gradúa en la Universidad de Argel, y el abigarrado cosmos de sus lecturas se acentúa con dos nombres: Plotino y Agustín el Bienaventurado, es decir, el polo central de la existencia de Camus, la búsqueda de lo divino.

O el mismo Dios, que es encontrado de maneras muy diferentes por los héroes de "La peste"...

Por supuesto, Camus se mudó a Francia.

Por supuesto, no encuentra una respuesta a la pregunta: "¿Vale la pena vivir la vida?"

... el mito de Sísifo implica una piedra como personaje: y la ilusión de su obra, la de Sísifo, huele fuertemente a las ilusiones de la vida.

... que, recogidos en detalle en The Outsider, se suman a un panorama pesado y realista que desemboca en un crimen concreto, pero también accidental.

¿Es culpa del sol argelino que ha calentado demasiado el cerebro del Forastero?

... todos estamos locos aquí, como afirmaba la oruga del gusano de seda: de la mítica y elaborada fórmula de cuento de hadas de Carroll...

Diferentes líneas se cruzan cuando se confronta con el mundo vacío, chamuscado y desnudo de Meursault: un forastero que no tiene nada con qué llenar su vida, excepto las pequeñas cosas.

¿Es tu culpa?

Camus explora el fenómeno del hombre vacío meticulosa y parcialmente, lo que lleva a conclusiones extrañas: solo la cercanía de la muerte puede llenar a una persona con un avance estelar, cuando no por el cielo brillante del abismo mismo.

... El día de enero de 1960 era normal: sonaban las fiestas, el camino avanzaba sin problemas.

El coche, conducido por Michel Gallimard, sobrino del famoso editor, salió volando de la carretera y se estrelló contra un monumental plátano.

Camus murió en el acto.

¿Logró entrar en contacto con el cielo estrellado que pintó simbólicamente toda su vida antes de su muerte?

¿O se le reveló más tarde?

 ¡Perdónanos, Patria!

05 de noviembre de 2023

Serguéi Lobanov

Teniente de la Guardia (Tropas Aerotransportadas), participante en una operación militar especial. Miembro de la Unión de Escritores de Rusia, poeta, publicista. Ganador del concurso anual para el premio literario del partido "Rusia Justa – Por la Verdad", el concurso panruso "Poesía Z" del Ministerio de Defensa de Rusia, ganador del premio del periódico "Escritor ruso" en la nominación "Nuevo nombre", ganador del concurso literario panruso que lleva el nombre del Generalísimo A.V. Suvorov (organizador - Casa Central del Ejército Ruso del Ministerio de Defensa de Rusia). Es autor de cuatro libros de poemas y un libro de periodismo sobre la historia de su regimiento.

Los poemas de Sergei Lobanov fueron publicados en las siguientes publicaciones: "Rusia literaria", "Guerrero de Rusia", "Roman-Gazeta", "Escritor de Moscú", "Poesía. Algunos de los poemas del frente fueron traducidos al idioma tuvano y publicados en la primera colección de poesía militar ruso-tuvana de la historia de la literatura rusa "¡Por Rusia! ¡Por Tuva!". (Moscú, 2023).

La noche antes de la pelea

Sobre el campo, donde los cadáveres están habitados por ratones,

Donde se siembran generosamente miles de casquillos de proyectiles,

Los "osos" recogen el cielo con cubos

Y las estrellas caen en gotas.

La luna ilumina las chozas rotas,

A cierta distancia de ellos, los pajares están dorados.

Hay escarcha en los parapetos, soldados en las trincheras

En silencio esperan el avance del enemigo.

Los traseros descansan sobre los hombros levantados,

Los botiquines de primeros auxilios con granadas están cerca.

Los soldados están preparados para cualquier escenario

No es la primera vez que están a la defensiva.

Hay cinco posiciones en total. Hay tres en cada uno.

Algunos de los chicos permanecieron en la empresa.

Pero con ellos en las trincheras en una formación invisible

Los hermanos caídos se ponen de pie con oración.

Después de la puesta del sol

La puesta de sol estaba decorada con una cenefa de bronce

Nubes que cuelgan sobre el horizonte

Y se escondió detrás de la pared de roble,

Colgando los rayos en ramas nudosas.

Estaba oscureciendo... El cobre del follaje se estaba desvaneciendo...

La racha del día se hacía cada vez más estrecha...

Una estepa extensa y helada

La tarde de septiembre era sombría.

La luna se le cayó de las manos al Universo

Frío

No valiente,

Sordo.

Creció por encima de las caponeras,

Como una manzana de la luz, hinchándose.

La niebla nocturna humeaba en el suelo,

Tratando de sanar las trincheras y las heridas

Y las estrellas florecieron resplandecientes,

Como nomeolvides bajo la ventana de mi madre...

Hoy

Frente a nosotros está el cuerpo del frente:

Barro, trincheras, trincheras,

Aorta quemada

Hay una zanja a lo largo de la carretera.

Las trincheras se están ramificando,

Como venas en tus sienes.

Y nuestros cuellos están rígidos

Sangre y hollín en mis manos.

Susurramos las líneas lentamente

El Salmo Noventa.

La guerra tiene sus lecciones

Han sido asimilados en su totalidad.

En nuestro grupo, todo el mundo está en la treintena,

El comandante tiene veinticinco años.

Por los rostros severos y morenos

Hay mucho que entender.

Hoy estamos más cerca de Dios,

La parte delantera es el hilo conductor.

Tenemos que sobrevivir hoy

Mañana tenemos que ganar.

Ella es

Perdonadme, oh campos, que los campesinos no hayan salido a cosechar,

Que la cosecha pereció, el grano de la piedra de molino no lo sabía.

Es ella otra vez.

Y ahora, recordando a Nepryadva con su sangre,

¡Estamos parados en el Dniéper, todo el regimiento arremangado!

Perdóname, robles y hermosos pinos, perdóname,

Que nos hagamos trincheras con tus baúles.

Las flores de los prados, a pesar de todos los bombardeos, florecen,

Tan pronto como terminemos nuestros asuntos, ciertamente nos acostaremos entre ustedes.

Es una lástima que no volvamos todos. Y por eso, perdónanos, Rusia.

¡La verdad y Dios están con nosotros! ¡No demos un paso atrás!

¡Si cortas desde el hombro! Y si mueres, es hermoso,

¡Para que todo el mundo hablara de la intrepidez de los soldados rusos!

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 La oración vence el miedo

05 de noviembre de 2023

Tatyana Selezneva

Nació en 1995 en Khotkovo. Miembro de la Unión de Escritores de Rusia. Participante en el Encuentro Panruso de Jóvenes Escritores de la Unión de Escritores de Rusia (Khimki-2022). Es autor de tres libros de poemas. Diplomado con el Premio Literario del Gobernador Regional de Moscú que lleva el nombre de R. Rozhdestvensky. Ganador del Gran Premio en la categoría "Poesía" del Festival-Concurso Literario Juvenil Panruso que lleva el nombre de A.L. Chizhevsky (Kaluga, 2022), laureado del VI Concurso Panruso de Jóvenes Poetas "Hoja Verde" (Tver, 2022) y del premio del partido "Una Rusia Justa – Por la Verdad" (2021, 2022). Algunos de los poemas fueron traducidos al idioma tuvano y publicados en la primera colección de poesía militar ruso-tuvana de la historia de la literatura rusa "¡Por Rusia! ¡Por Tuva!". (Moscú, 2023). Vive en Pushkino.

Amor a través de las líneas del frente

Llueve sobre Zaporiyia y llueve sobre Moscú

Es el mismo cielo herido.

Me acurrucaré contra el cristal

Es como si estuviéramos contigo

Estamos juntos, cubiertos con una manta gris,

Como si ya no hubiera guerra en el mundo

Y el viento lleva el silencio en tus dedos.

Tengo miedo de no volver hasta la primavera

Tengo miedo de no verte hasta la primavera

Pero tengo tu calor en mis manos

Confiando nuestra vida a la voluntad de Dios.

... Estoy planchando la lluvia en Moscú a través del cristal

Para que te abrazara cerca de Zaporiyia.

¡VUELVE PRONTO!

Dicen que está lloviendo en el frente

Y una vez más desdibujó el camino hacia la paz.

"Volveré, mi amor, solo espera"

Me entregaron una carta desde el crisol.

Dicen que la muerte está tan cerca como la tierra allí.

Escribes: "Todo está bien, Marusya,

Tan pronto como llegue la primavera, exprimiremos al enemigo

¡Y la luz se encenderá sobre la Rusia unida!"

Dicen: "Es malo"

Y me quedo callado

En lugar de un árbol de Navidad, puse un icono del Salvador

Y toda la noche rezo y sostengo una vela

Para que pronto salgas victorioso

Volvió.

La parte correcta

Mientras la alabanza esté en el cielo

Levanta la hueste angélica,

No tengo miedo

Y no tengas miedo.

La oración vence al miedo.

Al suave tañido de las campanas

Defender a Rusia de forma más fiable

Cuando el silencio es insoportable

Por lo general, no hay suficientes palabras

Y te precipitas hacia adelante

A la trinchera, al ataque, al servicio de oración...

¡Cuánta fe hay en el cielo ruso!

¿Cuántas personas viven con ella?

Y con gratitud al país

Sale a luchar por la Patria.

... Y tengo que rezar por la Patria

O mejor dicho, no hay participación en la vida.

Y si el espíritu y la carne se debilitan,

Recuerdo con lágrimas en los ojos

Que los ángeles están siempre por encima de nosotros

Cantan acerca de lo santo que es el Señor.

No dispares

Hay una orden: "No disparen.

En respuesta al bombardeo de Donetsk",

Dicen que es Navidad

Es muy importante poder perdonar.

Pero cuando estás solo

En el pesebre,

La rabia se propaga

Impotencia

Y tristeza.

Pero cuando vas al servicio

Y de repente, la alarma

Y a una cuadra del templo

Un proyectil impacta en la casa

Es muy difícil perdonar

Y confía en Dios sin palabras,

Responder a la muerte con la oración

No por el fuego.

Pero cuando te vayas

Para inclinarse ante los padres,

Y en el cementerio

Caras nuevas, guirnaldas, cruces.

Dicen: "No dispares",

Y te rezo a través del fuego

Permanece entre los

Un vacío ensordecedor.

Dicen: no dispares.

También hay gente viva allí,

Dicen que rezan a los mismos santos,

Lo que somos.

Solo cada disparo que disparan

Supera a los

A quien tanto queremos.

Dios, danos amor

Manténganse unidos contra la oscuridad.

 

PISAR NUESTRA CLAUSURA Al CABO DE CASI SESENTA AÑO

Estoy asomado al balcón de patio de filósofos después de más de cincuenta años bendito sea cristo pudimos rezar una salve ante la Virgen de los Tránsitos gozamos del silencio mágico de estos lugares que pisamos centenares de veces vivir es volver pero en el cristal de estos balcones iluminados por la luz del véspero se reflejaban nuestras almas tal como eran ingenias entusiastas sedientas de vivir y de aprender. El patio de filósofos seguía tal cual la biblioteca abajo donde por lo visto al hacer las obras los obreros han dado con restos romanos monedas arcos medievales el edificio del seminario está emplazado en un antiguo templo a los silenos esos dioses amorcillos que protegían los caños de las fuentes y los acueductos. Nuestra vida académica estaba de cuerpo presente en el salón de grados continuo en la planta noble y donde se leían las tesis doctorales tenían lugar las oposiciones ca canonjía bajaba la arena por el canalillo de la clepsidra mientras el ponente soltaba párrafos en latín.

Subidos al proscenio echábamos comedias de Plauto y de Shakespeare y una vez leímos entero un drama de Graham Green "León en invierno" jopé que rollo. Mr. Green era aquel inglés algo borrachuzo que se paseaba todos los veranos en compañía de un cura gallego por España a bordo de un seiscientos. Pasaba por ser un escritor católico lo leí ya de mayor y encontré que esa etiqueta le venía grande no encontré su catolicismo por ninguna parte. En aquella sala donde se conferían los títulos académicos también velábamos a los difuntos cuando alguien fallecía.

Sentí las pisadas de muchos de los nuestros autenticas legiones de novicios generaciones enteras de escolares que atravesaron aquellos pasillos desde que se abrió como Casa de la Compañía y noviciado por orden de una hermana de Felipe II bienhechora y fundadora de aquella institución cuyo retrato figura en el presbiterio lado de la epístola frente a la del propio rey (ambos retratos están blancos, no fueron acabados les falta el toque de pintura final)

Bajando al refectorio parecía como si muestras papilas empezaran a jugar al tute despertadas por el hambre y aquel grato tufillo a café con leche del "lentaculum" (desayuno) o el agrio olor vivificante del chicharillo de la cena, las papas viudas de cuaresma el vinillo de viernes y las indefectibles tres "marías" acompañadas de agua y de queso americano de la merienda. La verdad es que aquel queso de Kentucky sabía a rayos pero nos hartamos de leche en polvo. Decíamos ayer. ¿Qué decís, hijos? Sí, decíamos ayer y es como si toda la comunidad (más de quinientos comensales) comenzase el almuerzo o prandium. El presidente daba una palmada decía Benedicamuns domino y por todo el recinto estallaba una agitación de voces sonidos de cucharas y de vasos. Hablar durante las comidas era excepcional. El común de los días escuchábamos la lectura edificante del lector de semana que subido a un púlpito nos recordaba el santo del día del martirologio. Todas las reseñas acababan con la misma muletilla y en otras muchas partes otros muchos santos mártires confesores y santas vírgenes. Mientras atacábamos aquellos cocidos de garbanzos saltarines nos empapábamos de las novelas de Julio Verne y Emilio Salgari y estábamos deseando de bajar a comer para seguir las incidencias del próximo capítulo de estas novelas de aventuras a través de los cuales nos iniciamos en el gusto por la literatura. Decíamos ayer. Sí decíamos ayer. Ha pasado algo más de medio siglo. Sin embargo de vez en cuando los recuerdos no eran tan agradables.

-Aquí fue- dijo Valdivieso señalando una columna del pasillo- sí aquí fue

-¿Qué pasó?

-El prefecto don Marciano me pegó las dos hostias más bien dadas que he recibido en toda mi vida

-Algo harías

-Coger un par de galletas y meterlas en el bolsillo del mandil para comerlas cuando me diera hambre.

Valdivieso era el primero de la clase pero eximio por sus "golpes" y genialidades. Todos los profesores le tenían buen concepto excepto el bueno de don Marciano dios lo bendiga que no se casaba con nadie y de vez en cuando sacaba su mano gorda como un tocino a pasear. Aquellas galletas también las probamos unos cuantos además de Valdivieso y el dolor aun nos está escociendo de la marca que dejaron los dedos de tan disciplinario prefecto en nuestras mejillas.

Fuimos los últimos de una larga generación. Con nosotros se acabó el latín. Agotamos la fuente Castalia y la maravillosa trabazón intelectual del Trivium y el Quadrivium y las artes medievales y entraron las vernáculas. Creo que cercenaron una parte importante  de la universalidad de la iglesia con esas rúbricas del Vaticano II pero había que adaptarse al espíritu y la letra de los tiempos nuevos. De algún modo fuimos unos privilegiados porque aquellos años aquellas enseñanzas aquellas preces aquellas anécdotas y conversaciones chuscas en los corrillos marcaron a fuego un espíritu indeleble de pasión por la verdad el bien la justicia que nos acompañará hasta el fin de nuestros días.

Asomado al patio herreriano bello y congruente y la arquitectura hecha silogismo yo recordaba otros fulgores otros anhelos y volvía a recorrer sendas y pasos perdidos sendas y pasos de mis pensamientos de mis coloquios con Cristo. Supe que mi destino era la cruz. O buen Jesús ayúdame a portar tu cruz salvum me fac (sálvame) y ahora resuenan en mi memoria aquellas salves a Nuestra Señora de los Tránsitos y las inefables sabatinas del mes de mayo. Tomad Virgen pura nuestros corazones no los abandones jamás.

-¿Sabes una cosa? - me dijo Olmos- yo ahora voy poco a misa.

-Ya te las dijeron y las oíste todas en abundancia cundo niño.

En estas observaciones me di cuenta de que es bueno rezar que Dios salva y cura y protege y aquella Virgen a la que con tanto ahínco venerábamos debió de interceder y apiadarse sacándonos a nosotros pobres "pipis" descarriados de las fauces del león y de las garras de nuestros enemigos. La luz de la tarde penetrando por el gran rosetón  zaguero doraba las columnas salomónicas del altar mayor, el tabernáculo relucía como un ascua de oro entre pámpanos y ángeles sonrosados y mofletudos una verdadera gloria del arte barroco. San Frutos con su cayado en la mano de peregrino de Dios y un gran librote de Escrituras se quedaba prendido entre las barbas patriarcales que se derrumbaban en cascada sobre su escapulario 

San Luis Gonzaga nos sonreía de rodillas embutido en su sobrepelliz en lo que tomaba la comunión. San Alfonso Rodríguez el humilde portero de aquel convento nos daba su bendición sed buenos majetes a ver cómo os portáis y san Francisco de Borja al descargar el ataúd de la emperatriz Isabel en Granada (era la más hermosa mujer de Europa) con su dedo índice apuntadnos desde lo alto del cuadro de Claudio Coello nos descubría las esenciales verdades del existir amonestándonos con lecciones del meditatio mortis:

-Ved en qué paran las glorias del mundo con todas las enseñanzas del trívium y el cuadrivio.

-Vámonos chiquitos

-No somos nadie.

- Hasta el año que viene.

-Si Dios quiere y hasta que san Frutos se determine a pasar la hoja.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

MI GUAPA FAMILIA Y MI NIETO MARIO

 

BELONA ESPOSA DE MARTE

 

 

PLUMÍFEROS SERVILES

 

Plumíferos serviles

Cinturas alógenas

Voy paso a paso

Surcando los días

Feliz en mi vejez y en la protesta

Salto en cuclillas rabiones y remansos

Han llegado los hombres del crepúsculo

Que parlan una algarabía incomprensible

Mozos rapagones

Comentaristas de lo evidente

Repetitivos

El harpagón a punto de estos esbirros

Brutal encono

En mi silencio me refugio

Novelistas chatarreros

Trotan por Pontevedra

En las fiestas surgen violadores en cuadrilla

Curo contra ellos

Mi degradación alcohólica

Narrando guerras preventivas

Barateros instalados en la mojiganga

Juegan al mus televidentes de las tardes vacías