martes, 27 de abril de 2021
lunes, 26 de abril de 2021
Mata al rusoEn las pantallas de Rusia - basura propagandística
Televisión / Televisión
Kondrashov Alexander
No es de extrañar que películas como Nadie estén hechas por inmigrantes de Rusia, es sorprendente que entren en nuestra distribución. Nikita Mikhalkov ha citado más de una vez al destacado director de fotografía estadounidense Kevin Costner, quien explicó por qué El barbero de Siberia nunca aparecerá en la pantalla grande en Estados Unidos: en una película extranjera, una heroína estadounidense no puede ser una prostituta y un cabo estadounidense no. saber quién es Mozart. Y con nosotros todo es posible, incluso "Nadie".
El guión de la película se basa en disparates xenófobos: Estados Unidos gime bajo el yugo de la mafia rusa. Ya hemos escrito que hay grupos criminales étnicos que operan en los Estados Unidos, incluidos los del espacio postsoviético, pero solo la mafia rusa no está en ninguna parte. En la película, nuestros bandidos hacen estragos en todas partes: en la calle, en el transporte, en los clubes nocturnos. El fondo común de la mafia, varios miles de millones de dólares en efectivo, se transporta constantemente de un lugar a otro por razones de seguridad. A la cabeza de la mafia hay un monstruo repugnante, aparentemente un poco como el presidente Putin (interpretado por Alexei Serebryakov). Maniático sangriento, rompiendo espinas, sonándose la nariz en el suelo, adorando la chanson americana.
Del dominio de los rusos, la infeliz América es salvada por un jubilado estadounidense que accidentalmente se subió al mismo autobús con los indignantes eslavos. Se parece un poco al presidente Biden, pero un poco más joven que él. Lo ayuda su padre, que es mucho más parecido, pero un poco mayor, y luego se suma un colega, que no se parece en nada a Biden, pero se parece un poco a Obama.
Ni puños, ni cuchillos, ni balas se llevan a un jubilado; resulta que trabajó como asesino en la CIA toda su vida: el viejo pimiento mata a los gángsters rusos (a todos y cada uno) con placer durante la mayor parte de la película, quema toda su vida. caché y vuelve feliz a la familia. Final feliz.
Me avergüenzo de los actores rusos que participaron en este shnyaga rusofóbico; además de Serebryakov, estas son personalidades muy conocidas: Sergei Shnurov, Alexander Pal poniéndose de moda, Dasha Charusha, quien una vez interpretó a Zhenya Komelkova en la versión chino-rusa de la historia de Vasiliev. "The Dawns Here Are Quiet", así como el actor y director Ilya Naishuller.
Alexander Kondrashov
viernes, 23 de abril de 2021
lunes, 19 de abril de 2021
miércoles, 14 de abril de 2021
lunes, 12 de abril de 2021
domingo, 11 de abril de 2021
ROSQUILLAS DE PALO ESTOS PUEBLOS DE SEGOVIA ERAN LA OSTIA
La rosquilla es el símbolo por excelencia de las tradiciones de Pascua. Se ofrecían a los Santos, se regalaban, se pedían, se bailaban, se rodaban…
La elaboración de estas rosquillas, llamadas también de palo, cantero o de topán; tenía lugar en Cuaresma y duraba varios días. El primer día por la mañana las mujeres preparaban la masa, que constaba básicamente de huevos, harina, manteca de cerdo, azúcar, anises, aguardiente, canela y zumo de limón y naranja. Por la tarde-noche, cuando los hombres volvían de las tareas del campo, ayudaban a ‘bregar’ la masa, pasándola repetidas veces por el cilindro o briega, y se daba forma a las rosquillas. A los chiquillos, mientras tanto, nos tenían entretenidos con un trozo de masa, al que manoseábamos, dándole forma de pajarito o lagarto y que de tanto manipularlo acababa con un color grisáceo, que contrastaba con la masa blanquecina de las rosquillas.
A la mañana siguiente, se ponía a cocer en un caldero, o cazuela grandeagua con unos saquitos de anises y se ‘sancochaban’ o ‘sancocían’ (así se le llama a esta forma leve de cocción). Las rosquillas bajaban al fondo del caldero y cuando subían a flote se sacaban con un palo que tenía una punta en el extremo; se dejaban enfriar, se hacían unos cortes (que luego en el horno abrían al cocer) y se bañaban con clara de huevo, para darles el brillo característico.
Por la tarde, se preparaba el horno, se calentaba con piñas y ‘haces de ramera’ (ramas de pino secas) hasta que los ladrillos del horno se tornaban de un color blanquecino; después, con el ‘hurgonero’ (palo largo con un hierro curvado en la punta) se recogían las brasas barriéndolas con el ‘barrendero’ y colocándolas en un lateral.
El lunes de Pascua, los chiquillos íbamos a recoger la rosquilla en casa de los padrinos y volvíamos a casa con ella colocada en la muñeca a modo de pulsera y como símbolo de buena suerte
Para comprobar la temperatura se metían cáscaras de huevo blancas y se tapaba el horno durante cinco minutos. Cuando se abría, si las cáscaras estaban quemadas, había que enfriar el horno con las ‘bragas’ (trapos mojados atados en la punta de un palo largo o varanguel). Se repetía la misma operación hasta que las cáscaras de huevo se veían de color dorado, señal de que el horno estaba listo. Entonces se colocaban las latas con las rosquillas en el interior, se cerraba y la encargada de hornearlas se santiguaba, y mirando hacia la boca del horno dibujaba una cruz en el aire diciendo:
-“Dios te crezca y te florezca y te libre de las manos de una puerca”.
Cuando volvían a abrir el horno y se veían las rosquillas abiertas y doradas por la clara de huevo, ¡eso era gloria bendita!
Se dejaban enfriar y se guardaban después en cestos, donde se envolvían con sábanas blancas. Unos días después se decoraban con azúcar, que se molía con una botella a modo de rodillo, y se batía con clara de huevo y limón para hacer el glaseado. Luego se pintaba con una rama fina de sarmiento y una vez secas, se guardaban y se ponían a buen recaudo, porque estaba prohibido comerlas antes de Pascua y esto avivaba la intriga y la curiosidad de la chiquillería por buscar el tesoro escondido y picotear algún cantero en época prohibida.
Hoy en día, muchos hornos de leña han desaparecido y ya no se hacen estas tareas en las casas, pero siguen realizándolas a la manera tradicional algunos comercios; en mi zona, por ejemplo, la panadería Vacmar, de Fuentepelayo, que regenta Casti Vaca y puedo dar fe de la exquisitez con que cada año me devuelve los sabores de mi infancia.
El día cumbre de exhibición de éste dulce era el Lunes de Pascua, que antiguamente era festivo. En este día se subastaban las rosquillas ofrecidas a los Santos de la iglesia. Entre ellas, destacaba la manga de rosquillas, elaborada por la mayordoma (mujer del mayordomo; ya que en la Cofradía todos los cargos eran masculinos); así se hacía en mi pueblo, Pinarnegrillo, que es el caso que mejor conozco. La manga consiste en un adorno de tela que, sobre unos aros y con forma de cilindro acabado en cono, cubre parte de la vara de la cruz de algunas parroquias. Esta se forraba con una tela o sabanilla a la que se cosían rosquillas, naranjas y limones. En el remate, debajo de la cruz, se colocaban tres rosquillas, dos naranjas y dos limones, que iban destinadas al llevador o llevadores de la manga, que procesionaban en el ‘Encuentro’ con la comitiva que acompañaba a la Virgen del Rosario. La elaboración y el gasto resultaban costosísimos para la familia del mayordomo que se encargaba de hacer y decorar las rosquillas; adornar la manga y en muchos casos ofrecer dinero y quedarse con la ofrenda por falta de postores. La subasta se pregonaba al grito de:
¡¡Rosquillas, naranjas, limones de Nuestra Señora, ¿quién hace mejora?!!
Las fotos que adjunto corresponden a principios de los 90, en un año en que en una ocasión excepcional se reinstauró el ritual.
Se pujaba también por las rosquillas ofrecidas al resto de los Santos, de menor cuantía y colocadas en cestas en cada uno de sus respectivos altares.
La tarde del lunes, que era día festivo, los mozos ajustaban en la taberna el vino que consideraban que iban a beber y allí se comían las rosquillas entre cantos y bromas; algunas veces criticando a las mozas, según la rosquilla que les habían dado
Las imágenes que procesionan, aún hoy en día, en muchos de nuestros pueblos son la Virgen del Rosario y el Niño de la Bola. En muchas localidades, como me contaron en Vallelado, la imagen de la Virgen salía en la procesión con una rosquilla en la mano del niño, de igual modo sucede en Turégano. Además son muchas las referencias a la ofrenda de rosquillas en las procesiones del ‘Encuentro’, encontradas en libros de cofradías de la provincia, según recoge Fuencisla Álvarez en su libro ‘Danza y Rito en la provincia de Segovia’, y documentadas, al menos, desde el siglo XVII.
El domingo de Pascua, también aparecían en las fachadas de las casas, que estaban recién encaladas, una decoración de círculos, pintados con la hierba fresca de la rociada de la mañana, y que se denominaban ‘rosquillas’. Nadie se atribuía la autoría de esta fechoría; unos acusaban a los mozos, que iban a tocar las campanas a media noche y celebraban con alegría y alborozo el final de la triste Semana Santa:
“Levántate, sacristán
Levántate, perezoso
Que ha resucitado Dios
La alegría de los mozos”
(copla recogida en Bercimuel)
Y los muchachos, a su vez, echaban la culpa a las mujeres que, de madrugada, iban a rezar el calvario a la ermita y volvían anunciando la mañana de Pascua.
El Lunes de Pascua, los chiquillos íbamos a recoger la rosquilla en casa de los padrinos y volvíamos a casa con ella colocada en la muñeca a modo de pulsera y como símbolo de buena suerte. Hasta los años 30, las niñas sólo tenían madrina, que representaba a la madre, ya que ésta no podía asistir al bautizo. Sólo los varones tenían padrino y madrina, que generalmente, serían luego los padrinos de boda.
Otras costumbres, entre la chiquillería, que aún se conservan en algunos pueblos de la provincia, eran rodar estos símbolos pascuales; rosquillas, naranjas y huevos (cocidos y teñidos con rubia) y comerlos después. Costumbres difíciles de mantener en nuestro mundo rural, cada vez más desgarrado por la despoblación; y que es necesario conservar y transmitir; y que los pueblos conozcan sus tradiciones y no busquen o tomen prestadas costumbres, cuando disponemos de un patrimonio inmaterial tan rico.
Los mozos también recorrían el pueblo el lunes por la mañana, recogiendo las rosquillas en casa de las mozas, portando varas o garrotas donde las ensartaban. El día anterior, primer día de Pascua y primer día de baile, no había moza que se quedase sin bailar, ese día sacaban a todas, esperando al día siguiente recibir rosquilla de cada una de ellas, y las mozas quedaban advertidas de que si no daban la rosquilla a los mozos, ninguno las sacaría a bailar o las rondaría; o peor aún, le ‘sacarían cantares’ malsonantes en la ronda o le pondrían de enramada a la ventana la calavera de algún animal, o algún cardo seco.
Adjunto una foto de Lastras de Cuellar, de este día, y esta costumbre, que me parece muy representativa y que se muestra en el libro ‘Lastras de Cuellar, historia de un pueblo y sus gentes’, editado por Enrique del Barrio.
Como los mozos llevaban también instrumentos de ronda, guitarra, botella, almirez…, en algunas casas les pedían que cantaran y bailaran; como reza la copla, aprendida de Laura López Fraile, natural de Vallelado;
“Si me das la rosquilla
De buena gana,
Echaremos un baile
Por la mañana”
La tarde del lunes, que era día festivo, los mozos ajustaban en la taberna el vino que consideraban que iban a beber y allí se comían las rosquillas entre cantos y bromas; algunas veces criticando a las mozas, según la rosquilla que les habían dado. Lamentablemente la mayoría de las coplas que nos han llegado no son alabando las virtudes de las rosquillas, sino todo lo contrario y en muchos casos manifestando algún enfado con alguna moza en concreto. Estas dos coplas que cito a continuación están cantadas a modo de despedida de ronda, canto melismático, muy típico de la zona de Cuellar y Tierra de Pinares, recogida en Megeces (Valladolid) al tío Parrina, por Paco Díez y Salvador Cacho:
“La rosquilla está en el arca
La enramada en la ribera
Si no das vuelta a la llave
No corta la podadera”
“La rosquilla que me diste
La amasaste con el culo
La enramada que te ponga
La calavera de un burro”
O estas otras, recogidas por Pablo Zamarrón en el Carracillo:
“La rosquilla que me diste
No la pude terminar
Se la eché a la vaca roja
Y la pisó en el corral”
“La rosquilla que me diste
No tiene sal ni manteca,
La enramada que te puse
Era de una zarza seca.”
“Allá va la despedida
La que echó Cristo a los pollos
Si no nos das la rosquilla
Que te lleven los demonios.”
jueves, 8 de abril de 2021
EL BUEY MUDO
TROTERAS Y DANZADERAS
Antonio Parra
“Han llegado irlandesas” escribe Quevedo en carta a un amigo. El autor de los Sueños era buen espadachín. Su pluma a veces sarcasmo químicamente puro cortaba igual que un estilete. Y debía frecuentar los garitos, abundantes en Madrid casi desde sus comienzos. Cuando habla de la casa donde no se come ni se bebe en las Zahurdas de Plutón creo que estaba aludiendo a la Casa del Tócame Roque. Este lugar en la villa era toda una institución. Tenía muchas puertas y era difícil de guardar. Lógico. Estuvo abierta y funcionando al lado del mercado de San Antón hasta bien entrado el siglo XIX. Era casa de chispas y de chisperos. Fragua del viento. Brasas encendidas del amor airado.
Yo creo que el que quiera controlar la prostitución en este Madrid castillo famoso quiere arar en el mar. Ponerle puertas al campo. Claro es que entiendo en parte los bandos del alcalde Gallardón y los buenos arbitrios y desvelos de la señora Botella para meter en vereda a los clientes de estas pobre magdalenas que en este mundo pecador han sido, fueron y la que te rondaré morena pues eso no tiene solución.
Ahora bien muy cierto es que Madrid se ha convertido en una gran casa del Tócame Roque. La quemaron los franceses y un dos de mayo de aquel falansterio salió todo el heroísmo de la exaltación popular que alzó a España contra Napoleón. Majas y chisperos peleando contra los mamelucos y polacos de Murat. Y Agustina de Aragón todo el temple y paradigma del espíritu nacional acabó sus días mal después de haber tenido que ejercer en Barcelona el oficio más viejo del mundo. España a veces es desagradecida a veces con sus mejores hijos pues eso está ya en el Cid. Castilla face sus hijos y los desface. ¡Dios qué buen vasallo si hubiese buen señor!
San Agustín defendía a las meretrices diciendo que ellas son un poco el baluarte de la república. De niño oí decir que el cariño ni se compra ni se vende. Un axioma que he encontrado falso para mi desilusión al correr de los años pues hoy todo tiene un precio y el puterío mayor no sale a la calle a hacer la carrera sino que se encierra en los altos aposentos del poder. Cristo bendito andaba siempre rodeado de publicanos y pecadoras. Magdalena fue la única mujer por la cual se dejó tocar. Sólo Pedro y ella tuvieron el privilegio de lavar los pies al Salvador. Los fariseos y sacerdote, los puros, los incontaminados, toda esa gente que dan en llamar de buen tono y de bien -los políticamente correctos- los que a lo mejor no se van de putas en su vida o, si echan una cana aire, no lo harán concejeramente sino en el mayor de los recatos, tienen mucho más peligro. Que no se diga. Que no se sepa. Si no pueden ustedes ser castos, sean al menos cauto recomendaba el general Camilo Alonso Vega a los guardias civiles, recibieron del Señor todas las reprobaciones. Les llamó raza de víboras y sepulcros blanqueados. Con una sentencia libró Jesús a una pobre mujer de ser dilapidada por los judíos. El que esté libre de pecado que tire la primera piedra. Y a ellas las liberó. Amasteis mucho pecaseis menos. Los hervores de la naturaleza a veces son incorregibles
Izas rabizas y colipoterras. Ninfas del canto y del cantón, daifas puñeteras, saludadoras del amor que trotan y danzan castigando el firme de las aceras. Contoneos y meneos de diguidón. Madre mía qué retaguardia. ¿Y todo eso es tuyo, nena? Ya ves compañero todo me lo dio Dios. Y si Él nos lo dio y no nos lo quitó es para que lo pongamos en circulación. Vale. Vale. Ya estamos Cuando yo iba a trabajar me las encontraba en el camino al pasar por la calle la Cruz. ¿Qué subimos un ratito? No, prenda; hoy no que ando algo alcanzado de tiempo y de dineros. Otro día. Me pedían un cigarro y se lo daba y ellas lo que me daban a mí era compasión. Claro que las troteras danzaderas del Fontán ovetense y de la galdosiana calle la Cruz pues ya había allí un convento cárcel de amor en el siglo XVI nada tiene que ver con esos monumentos que se ven por Madrid en los pródromos de la vigésima primera centuria.
¿Y que será que el lenocinio se sitúa siempre frontero o al costadillo de las iglesias, las ermitas, las catedrales y las casas de oración. Este fue el caso por ejemplo de la calle del Caballero de Gracia hermoso reclinatorio y humilladero católico donde el Santísimo está expuesto doce horas al día pues en tiempos hasta que se convirtió el caballero que la donó a los frailes fue casa a la malicia. Debe de ser su sino pues por allí siguen pasando las “reinas” de la calle La Montera.
Y la Casa de Campo es un escándalo. Horrísono espectáculo aunque las hermosas Venus negras traídas desde Nubia las pecadoras hijas de la Reina de Saba la que hizo pecar a Salomón, pupilas rubias de Afrodita, llegadas desde Rusia con amor del otro lado del Amazonas y al sur del Niger nada tengan que ver con aquellas cantineras de A mí la legión que yo conocí pero nunca probé cuando estaba en la mili más que por virtud todo sea dicho por miedo a coger unas purgaciones. Cuando estábamos en el Fijo de Ceuta ni las hacíamos caso.
El ejercito español es una tradición en nosotros llevaba una retaguardia de estas princesas consuelo de los guerreros. Hasta cobraban dietas por los desplazamientos cuando la tropa iba de maniobra. Aquellas las pobres eran feas. Sin embargo estos arrimos de las eslavas que trotan por las orillas del lago de la Casa Campo nada tienen que ver con aquellas “madres” de nuestra juventud. De Echegaray o el Cerro la Plata.
Ama y haz lo que quieras. Cristo bendito las condonó la deuda porque los pecadillos del amor siempre se perdonan. Los que se cometen contra el Espíritu Santo esos ya no. Vivimos angustiosos tiempos de pressura gentium no sirve darle vueltas. Son los días de la Gran Meretriz. Se va arrastrando la Gran Culebra. Pero estas pobrecillas mujeres que vienen a España engañadas a mí me parece que no pecan. A veces pienso que la peor fornicación no es la del cuerpo sino la del corazón como la de los fariseos. La de las feministas montunas con ese espíritu contumaz de odio al hombre. De destrucción de la familia. Ellas pecan contra el Espíritu porque profanan el sagrario del amor.
Él se quedó con nosotros hasta el fin de los siglos. Siempre tendréis pobres. Y putas se sobrentiende. Ay magdalenas de mi vida y me corazón. Yo también os perdono pero a esa tía que sin serlo o sin parecerlo es la gran daifa del desamor quae in cátedra pestilentiae sedes y que me llamo buey ayer por la mañana, pues tampoco. Y buey soy. Bos mutus como el Angélico al que me gustaría parecerme de alguna manera. Y me hace la vida imposible convirtiéndome en blanco de todos los dicterios (el espíritu del odio es mucho más temible que el de la fornicación) a esa creo que no la perdonaré. Que te perdone dios o doña Ana Botella. El poder toca moqueta. Les tengo mucho más miedo a esa señoras con aire pudibundo que parece que no han roto un plato ni echaron un polvo en su puta vida pero que nos están jodiendo mentalmente a todos, no paran de joder en el mal sentido que tiene en castellano este verbo constante en labios españoles, que a todas esas mercenarias y esquineras de cantina. Tirso ya lo decía. Si la naturaleza les hubiera dado armas a las mujeres no sé lo que sería de la humanidad. Don Tirso de Molina que como buen fraile conocía el percal - y estos conocimientos no los adquirió en el confesionario sino por otros caminos- sabía bien lo que se decía y yo le entiendo aunque nunca me considero un misógino. No se refería a estas pobres magdalenas generosas hasta lo indecible pues ofertan su cuerpo y acaso su alma en la entrega los siete dones de la mujer. Sino a esas feministas que han renunciado a ser madres pero hacen tortillas, pústulas del odio. Su flujo vaginal empaña la vida y llena el mundo de miasmas. Funcionarias de vía estrecha, gente de viso en apariencia y siempre por la derecha. Se acerca un tiempo de purificación. Van a andar muy pronto más derechas que un huso. Esas son las putas que más me preocupan. No las de la Casa Campo ni las de la Montera. Han llegado irlandesas, rusas, japonesas, polacas, colombianas, polinesias. Madrid es un revoltijo de ninfas del amor. Hijas mías de mi vida. Nunca me pude imaginar que cupiesen tantas en tan poco sitio. Su número debe de superar las doscientas mil, pero ellos son el testimonio de la gran conspiración, el señuelo de los negreros y de las mafias explotadoras que trafican con carne joven y fresca. A esos mirlos era a los que había que meter mano. El trato torpe es fómite. Se peca y propaga cual la peste. Pero el cohen internacional y globalizado es muy listo. El trato torpe mueve millones y millones y ellos cantan en un nido y empollan los huevos en otro. Saltan de país a país. Hoy no hay fronteras.
Hipócritas, taimados, raza de víboras que clamáis contra la prostitución de las pobres mujercilla que este invierno se arrecirán por la Gran Vía. Sin embargo, nada decís de las de alto standing. No hay más que echar un vistazo a nuestros periódicos. Los anuncios de masaje son el fundamento financiero y fuente de ingresos por publicidad de las publicaciones españolas. Y de los curas ya ni se hable. Para ellos quedaron reservados los mejores bocados. Acabo de leer los Diálogos de Mercurio y Carón que junto con la Lozana son una verdadera prueba de que Roma pudo ser la gran P
Putana que deslumbró a Lutero y habiendo consultado los archivos de Arévalo allí queda constancia de que en nueve parroquias que había en la villa todos los nueve párrocos, arciprestes, excusadores y coadjutores todos tenían moza. Criadas jóvenes y cojonudas. Algunos de estos clérigos ni lo disimulaban siquiera. No la llamaban ama. La decían la parienta a secas y sin ningún rebozo.
La cosa no tiene enmienda. Ay Señor. Señor. Izas y rabizas. Hijas mías de mi vida reinas absolutas de mi corazón. Visitar ermitas. Recorrer monumentos. Doña Ana del alma mía Botella y botellón. Gallardón con su cupiditas aedificandi y el Faraón que quieren quitarnos las buenas para que nos vayamos con las malas. Pues en verdad en verdad os digo que la mayor casa de putas está en nuestra televisión. Y ahí tenemos a media tarde cuando los niños vienen del cole a la Schilichting de la Cope haciendo hablar a la sexóloga de erecciones, de sexo anal y de múltiples copulaciones o de la masturbación en general. Con condón. Jope y esa emisora la pagan los curas. ¿Sepulcros blanqueados? Tanto no diría yo pero que existe una doble moral sí. O que la moral ha cambiado. Antes era todo pecado. Ahora todo vale. Son los tiempos de la Gran Barragana que reina con su cetro de desamor sobre el escabel del dinero y la lujuria.
Kyrie, eleisón. Amén
miércoles, 7 de abril de 2021
martes, 6 de abril de 2021
QUIETORIUM
Envejecer es regresar a la infancia y no sé dónde estoy, sumido en esta vorágine de los afanes y los días. Febrero fue un mes fasto sin estridencias ni derivados del alcohol. Lucho contra el vicio. Baco me retuvo desde la infancia a causa de la sopilla que me daba el abuelo como un curalotodo. ¿Vencí a la dipsomanía secuela, madre que tú me dejaste con tu desamor? Me perdí por las tabernas y las timbas jugando al rentoy o haciendo el tonto por las barras de los tugurios del distrito rojo buscando el amor que nunca me diste. Una vez me encontré subiendo por Moyano un niño que era el doble de una fotografía que yo conservo de los cuatro años, estaba apoyado en el pretril de la bajada de san Cebrian con un libro en la mano, sobre un paisaje de tablares huertanos y de cipreses. El niño era mi alter ego, son pere craché que dicen los franceses, su madre iba delante, una rubia despampanante pero ya había engordado.en ella reconocía a la esquinera de la calle Ballesta que comía pipas y altramuces mientras aguardaba a los clientes. Ay madrid ¡qué extraño eres, matas a un hombre y no apagas un candil! Como se rezagaba, al tiempo que nos miramos, sui madre lo llamó:
— Date prisa, Adeodato.
Adeodato era el nombre del hijo que tuvo san Agustín en sus relaciones con una esplendorosa etíope. La chica de las pipas era una beldad pueblerina. una rubia con la que me ocupé una malahadada tarde en un bar de ambiente de la Ballesta, la chica hablaba con acento vallecano, iba en minifalda bonitas piernas y la hice el amor. ¿Subimos? Un ratito. sí. Dejó de comer pipas al subir la escalera de la pensión y bien me acuerdo de lo que dijo: “quiero que me dejen preñada. Me dio un golpe el corazón el chico podía ser mío yio la m,iré y ella siguió andando pero siguió andandop camino del Retiro calle arriba como si no hubiera pasado nada. En noches de insomnio se me representa la cara de Adeodato el hijo fornecino que nació de aquel polvo rapido en una casa llana de la Ballesta. Fui pecador. A veces me acuerdo de él, rezo por él y siento dolor de atrición. Azoté las esquinas de la calle del pecado y en mis horas penitenciales el nombre de Adeodato suena como un golpe de la disciplina de mis muchas flagelaciones interiores y arrepentimientos. Creo que aquel día estaba beodo. No sabía lo que hacía y resuidamente engendré un hijo.
Llenaste el mundo de bastardos.
Yo te perdono. Fui hijo en rebeldía desde la primera leche que mamé. Ayer fui al cementerio y coloqué un ramo de guirnaldas abre tu tumba, hice la consuetudinaria ofrenda de las Protelias a Diana, canté sus nenias cinerarias. Quemé granos de olívano como ofrenda a los dioses e invoqué a la virgen Oh María madre mía oh refugio del mortal amparadme y guiadme a la patria celestial. Me acordé de Otilia mi único amor a la que tú despreciabas. Me marcó casi desde que era doncel cuando visitaba el pueblo este culto a los muertos. Vivo cantando réquiem aeternunm y solazándome con las estrofas del Dies Irae El quietorium o columbario donde se guardan las cenizas de papá, del abuelo, del tío Perico y del pobre Agustín estaba dentro de la helgaduras de los huecos de paloma del columbario y aquello me recordó a las catacumbas de los primeros cristianos polvo en espera de la resurrección polvo pecador y enamorado el eco de las risas de las voces de los llantos de los que se fueron, hoy convertidos en ceniza que avienta el viento. Di voces para expresar mi dolor y arrepentimiento:
— ¿Alguien ahí?
El tío Pedro tocaba la marcha real me pareció ver sus dedos gafos pulsar el teclado del armonio como cuando al final de las misas de tres curas interpretaba la marcha Real desde el coro y el abuelo Benjamín afilaba las hoces antes de la siega, percibí el bamboleo de los carros cuyos cubos cantaban al subir la cuesta de las Siete Revueltas y Elpidio sentado en el trillo cantaba en tono de prefacio las jocosas diferencias vernáculas, poniendo a cada pueblo un mote y su correspondiente retahíla haciendo un recorrido por la contornada todas las aldeas, villas y anejos de la Villa y Tierra: Castro los chivos Torreadrada las Cabras, Membibre para molinos, Aldeasoña no vale nada, Sacramenia para albarcas, Fuentesoto cagaberros que se crían en Peñacolgada donde se caga y se mea la zorra cuando a ella la viene en gana. Todo ello en el tono de prefacio de las misas de difuntos en latín. La melopea infinita sonaba a lo largo de la tarde dorada bajo el sombrero del Elpidio que era de paja mientras arreaba la yunta en la trilla; cuando al mulo le entraban ganas de evacuar lanzaba un juramento y arrimaba una lata vieja de escabeche bonito que le servía de zambullo:
─So, macho. Hoy debéis de haber comido aceite de ricino porque no me explico tanta cagada─ decía el rapaz, aguantando el tiro de las dos bestias. La tarde daba soñarrera, zumbaban cerca de la troje los tábanos. A un maho le picaba la mosca, solgtaba coces de manera intempestiva. los trilladores se dormían sobre su rudimentario vehículo que inventaron los romanos y vendían por toda la península los tratantes cantalejanos. Eran los operarios de la hora undécima y yo admirada el alabeo de aquel apero dotado de una batería de pedernales en los bajos que tronzaban la paja y las cabezas de las espigas. Lo hacían garbosos y ancestrales carpinteros de Cantalejo gente lista y sufrida como ellos solos que parlaba una gacería incomprensible para los que no habían nacido en aquel pueblo cabeza de las comunidades de Villa y tierra. El mejor de todos los trilleros era Rufino Virseda héroe de la batalla de Brunete. Lo cogieron los rojos prisionero... consejo de guerra y condena a muerte pero él era tan simpático, tan mañero y con don de gentes que se granjeó la amistad de los cabos de vara de la república. El general Miaja le nombró machacante particular, le limpiaba las botas y le servía el desayuno. Al final de la guerra en Cantalejo lo dieron por muerto pero cuando le cantaban el gorigori todos quedaron sorprendidos cuando el trillero Rufino cruzaba el cancel del templo donde se oficiaban sus funerales. He conocido la tecnología del arado romano de la hoz la zoqueta el dalle y el trillo y ahora mis amigos me mandan mensajes por guasaps puedo contemplar televisión interactiva y los americanos se proponen colonizar Marte. Es evidente que el mundo ha cambiado muchísimo. Es también innegable que los artífices del desarrollo de la ciencia aplicada han sido judíos. Esto constituye el misterio de un oculto y misterioso designio. Tú tienes una obsesión con esa gente. Por favor no seas antisemita. Ellos han ganado la partida del progreso y la modernidad. No digas ni palabra de lo que piensas sobre el Shoah aunque tus reservas sean verdad. Es una actitud impolítica. Te conviertes en un apestado. Hay que se más político.
El mulo el animalito si hubiera podido hablar le hubiera explicado al amo que las granzas del pesebre estaban un poco tomadas de saín pero nada dijo. No era la burra de Balaán. El Elpidio, recogidas las boñigas, las sacaba fuera de la parva y las tiraba a un montoncillo estercolero que después serviría para abonar la suerte. Más de un trallazo se había llevado el Elpidio de su abuelo el tío Aquilino cuando le cogió in fraganti dejando a la yunta cagar y mear en la parva pues las manos van al pan, chiquitos. La tarde se hacía menos largas cantando por Antonio Molina o por Angelillo. Lo del prefacio era Canto gregoriano a la manera aldeana. ¿Quien anda ahí? ninguna respuesta daban. Era mi imaginación que percibía los sonidos, los olores de hacía más de medio siglo. Dando vueltas por el mundo yo siempre regresaba a este cotarro donde debió de haber un monasterio muy antiguo que hubo de ser evacuado y la iglesia destruida. Quedaba el campanario de ojos fantasmales que parecía un obispo sentado en su cátedra y mis ojos contemplaban el cielo radiante del páramo. Quedaba sólo el ábside de la iglesia visigoda. Era el ombligo existencial. El somo donde se levantaban las ruinas de San Gregorio constituyeron el epicentro de su vida. De allí irradiaban los fulgores de la cuestión irremediable centrada en los dos supuestos paralelos: el amor y la muerte. Los cantos de resurrección se conjugaban con los responsos mortuorios millones de veces sonando en aquel risco. Abajo marcaban el paso los danzantes al son del tambor y la dulzainaen las noches de ronda y de arrebolada ancestrales costumbres que en estos tiempos del rock a las juventudes no dicen nada. San Frutos pasó la hoja del calepino que estaba leyendo en piedra y que no acabará de leer hasta el día del Juicio por la tarde. Entonces sonará la trompeta y se alzarán los muertos con los mismos cuerpos y las almas que tuvieron. Es lo que dice la Biblia
El abuelo Benjamin allí estaba mirándome asomaba el gallo sobre las tapias de la iglesia de San Gregorio convertida en solemne casa de todos. Parecía yo verle cojear camino de misa. Tenía la pata chula por el reuma a causa de la humedad del arroyo que discurría a la puerta de casa. Fue a una curandera y le recetó ponerse en la rodilla la piel de un conejo. A los tres días olía a rayos. Y no era el reuma. Era la próstata que se le llevó por delante interfiriendo largos años los huesos. Se sentaba en un banco del lado del evangelio compartido con el Tío Gregorin y el Tío Bernardo. Al darle de alta en el hospital de la misericordia después de su primera operación prostática se creía curado del todo y regaló a la iglesia de Fuentesoto un Resucitado. Sin embargo la prostatitis volvió a la carga en medio de inmensos dolores que soportó con paciencia “Es como si los perros me estuvieran mordiendo los cojones, hijo” me decía y yo le ayudé a bien morir. Leyendole la Recomendación del alma. Los tres Gregorin, Bernardo y Benjamín eran quintos y los más veteranos del pueblo después del Tío Paulete que estuvo en la contienda de Cuba y nos leía bvajo el bardal libros de autores del 98. Cuando la guerra los tres se hicieron de Acción Popular el partido de Derechas. Gil Robles les dejó en la estacada. Mi abuelo Benjamín era muy religioso sin ser beato fe profunda de converso judío esos que no cambian. Su adscripción a la religión católica no fue óbice para que un día saliera al encuentro de un cura muy malo que tuvimos en el pueblo que se llamaba don Amancio cuando se enteró de que aquel cuervo abusaba de mi tía Rosario. Fue a por él y el cobarde huyó en una burra camino de Hontalvilla de donde era natural. Escribió al obispo y el obispo que se llamaba Pérez Platero le mudó de parroquia pero no le suspendió a divinis ni le quitó las caras dimisorias. Aquel Amancio era bueno y barato en cuestión de mozas. Al coro de Acción Católica se las pasaba por la piedra invitándolas ora al confesonario ora a la rectoral. Hacía a pelo y a pluma porque según supe también cierto que otro monaguillo incauto cayó en sus garras. Desde entonces he tenido prevención contra la clerigalla y a pesar de mis ordenes sagradas creo que lo del celibato es una regla para engendrar expósitos una perfecta añagaza porque han convertido el sexto mandamiento en mandato de poder y abusos sexuales. Es una ley contra natura que sólo unos pocos son capaces de sobrellevar a costa de acabar tarados. Caparse por Jesucristo sería un summum bonum para alcanzar el monte de las bienaventuranzas cuya cúspide únicamente unos pocos escalan y a estos tarados hay que canonizarlos santos. Mi tía Rosario acabó en un convento de Adoratrices. Fuimos a verla a Barcelona. A mí me quería mucho. Luego colgó los hábitos y se casó con un guardia civil mi tio Manahén ese sí quera un santo. Pues allí estaba mi abuelo apoyado en su cachava calada la gorrilla hasta las orejas y mirándome con severidad. Sólo me sacudió el polvo una vez que fuimos a melones y a mi me pilló el guarda y hube de pagar y tuvo que pagar una multa de dos pesetas. Yo alegué que fueron los otros los que me indujeron a entrar en el vedado porque yo era un niño muy inocente e incauto. Aun recuerdo aquella noche de luna llena cuando yo me había quedado en el corral sin atreverme a entrar en casa.
─ Pasa, hijo, que es hora de cenar
─ No quiero, no me da la gana
─ Como que no quieres no te da la gana. Ven acá
Me cogió e las orejas y aquella noche cené de la cayada paternal. Fueron cinco cintazos en las nalgas. No me dio más pero desde entonces no se me ocurrió ir a sandias ni a peras ni a por moras a Peñacolgada. El abuelo Benjamín los tenía bien puesto. Era un labrador cabal, el que araba más recto en toda la comarca, el que sabía binar las tierras imbuido de una sabiduría ancestral. Un jueves vino a visitarme al seminario antes de morir y me recomendó ser aplicado y diligente, no hacer mal a nadie pero defenderse cuando a uno le agreden. “No quiero, Quintiliano, que te tomen por tonto”.
Soplaba una brisa que arrancaba las hojas del espino milenario y la torre románica con sus dos ojos grandes que miraban para el pueblo de forma enigmática advirtiéndole de los Novísimos. Caronte aguarda, la torre de la antigua iglesia de San Gregorio miraba para la aldea las cavidades vacías del campanario fijándose bien ofrecían el perfil de una guadaña. El quietorium siempre en calma. Allí sepultaron a un quincurión romano que desvió ruta cuando su falange se dirigía a Uxama. Tuvo la culpa el vino de aquel extravío, confundir los miliarios el soldado. Se equivocó la paloma. se equivocaba Cinco de sus vélites vinieron a recogerlo y querían reportarlo en andas hasta la cohorte pero el centurión dijo enterradlo en la Foncalada y que la tierra le sea leve. Luego quemaron incienso a los dioses. Aquellos páramos guardaron para siempre el perfil augusto de Roma. Siglos adelante los templarios fundaron en aquel monte sagrado un ara El vino de la tierra fue la causa de aquel desvío. Paró en una bodega (caupona) de Sacramenia de las que abren sus fauces en el cerro internándose en la montaña y honró a Baco con profusas libaciones y subió hasta Foncalada dando tumbos. Al legionario romano los campos se volvieron del revés; la tierra arriba y las estrellas a sus pies le hablaban con emisiones catódicas a millones de kilómetros de distancia. Parece que se reían y es que temblaban de la tajada que acabó al perder camino. ¿Será esa la estrella de mi destino? Se preguntaba el quirite borracho que perdió la senda y el camino. Caldos exquisitos de la tierra. vinos traidores. Pero qué sería de la vida sin vino? Baco aleja siquiera perentoriamente los pesares y zozobras del vivir. Mi Otilia a la que traicioné me confortaba insuflándome al oído el veredicto de mi condena.
─Eres un fracasado. Todo te sale mal porque cometiste el gran pecado de desamor. No busques disculpas ni añagazas, ni eches la culpa a los judíos. En mi vida fuistes el sacerdocio del mal
─Te di un hijo: Helen the shining one.
Me dieron ganas de llorar. La torre de san Gregorio estaba hueca, sus campanas se las llevaron los sarracenos para convertirlas en lanzas contradiciendo el veredicto de Isaías: Convertiré las saetas en rejas de arado. Grité entoces en alemán un salmo penitencial:
─Es reue mich. Mucho me pesa, pesame,señor, de haberos ofendido.
─Mis plegarias no eran escuchadas
─Gospodi achisti grieji nas – murmuré con las palabras en eslavónico del canon penitencial de la misa de san Juan Crisostomo
La cencellada de la noche castellana heló sus huesos y sucumbió arrecido antes de alcanzar los castros de aquella tierra alta mucho me impresionaron a mí desde niño aquellas cavidades ojos vacíos de un campanario sin campana que se llevaron los soldados de Murat cuando la francesada me hablaban del destino misterioso que a todos aguardan y no cesaba de darme golpes de pecho en un acto de contrición. Una urraca voznaba sobre el espino adyacente al camposanto. Alcé los ojos a lo alto. Sobre el cielo nítido planeaba el halcón que merodeaba el palomar. Ya se sabe que la ralea del halcón es la paloma, la del azor la perdiz y la del gavilán el jilguero y yo era in pobre jilguero perseguido por los ojos puntiagudos del gavilán. Mi existencia fue un episodio. Caí entre las garras de las caves de presa (los curas, los políticos, las mujeres) como un pardillo. Muy altaneros todos y yo humilde y acongojado sin saber hacia donde tirar. ¿Dónde encontraré refugio? ¿Cómo me zafaré de mi propia inconsciencia? Quizás salvé siguiendo las leyes de la casualidad y del instinto. Esta explicación no era suficiente. Un arcángel tocaba la lira en lo alto del cerro. Era él quien me puso a cobro de las acechanzas de los numerosos enemigos. La Virgen Santísima enjugaba las lágrimas del llanto mío. De su mano pude cruzar los arroyos torrenciales y ramblizos, aunque a la ramera y al juglar la vejez les viene el mal. Puede que todo ello no fueren sino excusas para justificarme porque a lo largo me había topado con muchos leguleyos y a los rábulas se les vencen dando la vuelta al argumento. Es reu mich. Gopspodi achisti grieji nash. De pensamiento palabra y obra u omisión. Mi confiteor sonaba rotundo y solemne aquella mañana del 12 de marzo cuando la iglesia latina celebra el transito de san Gregorio magno. fue el que introdujo en la iglesia la dulzura del canto gregoriano. ¡cuantas veces habré pulsado la cuerda de sus melismas y entonado las estrofas del veni creator el himno a cuyo compás fui consagrado presbítero hace muchísimos años
Mucho me pesa, Señor de haberte ofendido. Y mi abuelo asomó el gallo. Por las tapias del cementerio se alzaban las cabezas de gente que yo conocí, sombras distantes la puerta cerrada del cementerio y el hastial solemne de sillares como nuevo y tenían más de diez siglos. Habían exhumado los restos de mi hermana Henar fallecida en 1941. Parte del antiguo templo había sido destruido. Uno de los lienzos de pared mostraba las adarajas o quixaras devastados por la morisma. Aquella era una tierra de frontera y el antiguo templo sucumbió a Una razzia de primavera del moro Almanzor que pasó por allá tocando el tambor. Traté de explicar esto a mis paisanos rabaneros por las fiestas de san Pedro cuando di una conferencia pero me cortaron a media discurso. alegó el alcalde que era muy largo el sermón. Dijeron que el parlamento era muy largo. Nadie es profeta en su tierra. Bajé besando las cruces del calvario a un pueblo en quietud que me resultaba extraño retomando los pasos perdidos de la infancia. Escuchaba los carros cargados de hacinas, los cantos de la gente que iba a la siega, el son de las esquilas de los asnos castrones, cuando a media tarde llegaba el molinero de la Villa con su recua los costales de harina cargados a lomos de los burros y el gruñir de los marranos en el henil. Corté el cordón umbilical del cariño pero sigo unido a tu amor como el arado a la esteva, aun estando desencajadas las belortas y la reja sin filo la esteva desencajada. ¿Con estos bueyes cómo ir a arar sin aguijada ni tralla en lucha contra los elementos y contra todos? Soy yo, parlando desde una época que pasó, hombre de ayer que no encentra resquicio pero no maldigo a los dioses, feliz de haber llegado a viejo cuando mi infancia parece que fue ayer. Hados perversos al ostracismo me condenaron y todos se ríen de mí. Ya lo hicieron con Job. Propalo quimeras, redacto fantasías porque he visto dar vueltas a la cabeza furibunda de la medusa quimérica y hermafrodita, melena de león el cuerpo de cabra y la cola de dragón vagina de mujer y bálano viril las ubres las arrastra por detrás y por delante, pega bandazos a diestra y siniestra como el destino cruel y proclama al igual que el pregonero de la gran manifestación del ocho de marzo la emasculación liberadora a petición de los Coños Grandes Widecunts. En la fiesta de las vaginas las Euménides nos cantan las marzas. Las gomias marimachos van seguidas de la peste en la gran cabalgata de la Reina Ester. Tiempo de voraces tarascas aniquiladoras. Una reina putona que le cortó a Haman la cabeza después de hacerle el amor quiere enmendarle la plana a la doncella de Nazaret. Desfilan gritando consignas y escupiendo gargajos contra la religión estas cabronas que se educaron con las ursulinas, se ríen de la maternidad con un no es no y con mi cuerpo yo hago lo que me da la gana. Son los postulados de una sexualidad insaciable e irascible sin control. Carmen Fernández del Toro, la gran bollera, encabeza la gran manifestación. Entran en las iglesias y descabezan las imágenes de la Virgen María. Los buharros bailan mientras tanto en la plaza del Carmen su rigodón banderas arco iris desplegadas al viento. Yo no iré nunca a esa demostración. Lo mío es la fábula, el placer y el arte de las tres verdades que se fraguan en mi imaginación y en mi ilusión inventora. Hijos sí padres no. Pero esto es trágala, chiquitos. Nos adentramos en el reino de las quimeras del que nadie vuelve con el cuerpo en condiciones. El alazán apocalíptico trota al paso entre gritos y consignas y reportajes in situ de las reporteras de la Telebasta. Allá van las féminas de la exaltación arrastrando sus pies enfermos de quiropedias, vientres caidos los ojos con ptosis les supuran las legañas, y sus labios malos que piden la lanceta del cirujano que les haga una quiloplastia. Mujeres de silicato saltan a la red opíparos bustos hinchados artificialmente. Acampa en el prado el sindicato de las peores furcias. Es la hora de los coños grandes despiadados. Es cosa de arreglar todos esos morros caídos a causa del desenfreno, les gusta demasiado chuparla. Hijos sí maridos no. Vivan los vientres de alquiler. Las cotorras se suben a los árboles empuñando el micrófono con punta de alcachofa y largan sermones preñados de visceral oratoria anti varonil. Es el tiempo de Acuario. Vengan los marimachos, mujeres al poder. Estoy triste con este desvarío pero me consuelo cantando el evangelio mirando para Aquilón. El quiasmo de la cruz de Constantino se perfila sobre el horizonte. Ellas no vencerán pues su grito es contra la vida. La espada de Miguel acabará con el libertinaje pero han conseguido ponernos a todos el bozal pandémico. En los cinco continentes seis mil millones de seres humanos respiran a través de la mascarilla ¿Madre por qué callas, por qué no te enfrentas y levantas el pendón de la verdad? ahí tenemos al preste Zabulón haciendo misa en las campas de Iraq. Su antecesor fue el responsable de la muerte de Hussein y de la gran efusión de sangre porque lo mandaba el Gran Sanedrín y en el Vaticano os callabais por la cuenta que os tiene. ¿Y el holocausto de Siria y las aguas del Éufrates y del Tigris que bajan tintas de sangre de las víctimas de estas guerras? Madre no calles más. Los enemigos de la iglesia se esconden bajo el halda de tu sotana blanca. Deja de sonreír con tu cara asnal y de mover tu inmenso culo que emite cuescos con olor a mate. Dice que el catolicismo no es la religión verdadera pues ahora sí que estamos buenos. Uno no se desunce tan fácilmente de los genes. Hoy dije mi misa como de costumbre y quedé en paz conmigo y con el mundo dispuesto a trovar, aun con cierto rezago, las vivencias del pasado a título de inventario nada más, sin ánimo de lucrarme o por prurito artístico pues soy un escritor fracasado. Todo se fue por la posta. En el entierro de la sardina di a la tierra lo que es suyo: mis sueños redentores. Sigo siendo cura. Mis manos fueron ungidas por el obispo. Me separé de la iglesia con el Vaticano II. La Virgen me apartó de esa patulea de clérigos fornicarios vagabundos y borrachos. Tuve un amor o muchos amores pero fui leal y nunca cometí adulterio con la sacristana ni con la mujer de cualquier feligrés incauto, esos curas que miran con ojos de fauno y ponen en la cabeza el mirmillón como un saliente Príapo protuberante en el casco. Con todo y eso la clemente Venus madre de todos los hombres me devolvió a ese epicentro mágico (okolos), el tete manantial de vida. Venimos de ese flujo que se derrama en esas eyecciones guarras que las meretrices en pantalla tienen a gala mostrar coram populo. Hijos somos de un excremento líquido y nos cagamos cuando exhalamos el último suspiro Orgullosas de que les vino el latigazo consolador de pilas en ristre volviendo los ojos de placer para poner los dientes largos de los mirones que pagan un euro por contemplar el lastimoso espectáculo de estos estertores venéreos. ¿Y qué dicen las feminoides? Nada. Estamos en la era de Acuario. Ya dijo Protagoras que el hombre es la medida de todas las cosas cuando yace con hembra placentera sobre todo. De esa creencia se mofaba Plauto en sus comedias. ¿Existen los dioses del Olimpo? ¿Serán las religiones una excrecencia de la mitología pagana? las religiones separan pero estas hetairas liberticidas nos vuelven a los hombres de toda calaña iguales. Son cosas del rasero igualitario que endereza lo torcida y hará llanuras de las montañas, el milenario. No sé pero a mí me gusta rezar la misa según el canon gregoriano. Mi alma se llena de una tranquilidad venida de lo alto cuando me dispongo a consagrar. Luego reconózcome pecador. Para distraerme pulso los portales porno de la red y miro para las hembras y ¡qué hembras, Señor! Venus nació de la espuma y el primer hombre fue extraído del barro. Fuimos concebidos en la inmundicia y rodeados de corrupción y hedentina cadavérica nos vamos. Estoy asustado de semejantes visiones lúbricas grandes vergas de todos los tamaños y colores, clítoris rasgados o en escuadra. ¿No les dará vergüenza? Los cóhenes y macarras de este gran puterío cinético hacen caja y no dan abasto cada vez hay más mujeres en el mundo empeñadas en no esconder sus galas naturales lo que les dio Natura unas por prurito otras por coqueteo otras por necesidad como las viudas milf puesto que el porno manda. Recordemos que este es el tiempo de Acuario una constelación húmeda que otorga el mando a las hijas de Eva. El hombre se siente desterrado e impotente. Sexo y más sexo y exhibiciones procaces donde toda la lujuria tiene cabida. Aúllan algunas como lobas. Otras más precavidas gimen imitando a las gatas en el celo de enero. Aguardando el vestigial o denario con que Roma pagaba a sus putas. Hoy es fácil irse de picos pardos. Basta con un clic abrimos internet y ala allá están las señoras meretrices muy emperejiladas. Hay una rusa que es la mujer más perfecta que yo alcancé a ver a lo largo de mis muchos años de vida. Es muda y cuando recibe la moneda del mirón o sienten la explosión de una sacudida en sus entrañas lanza un mayido, un alarido con su voz de trapo un cuerpo perfecto de la Jengibre una hermosa ucraniana con el pelo de estopa a la que apodan Gingerbread nunca vi carnes tan blancas ni ojos tan azules. Está encinta y trata de disimular su gravidez poniéndose bañadores negros. Es una superdotada. Despliega sus sebos al aire y calculo han de pesar media arroba. Su mirada es entre triste y divertida. Todos los televidentes muestran curiosidad por saber quién fue el afortunado que dejó la huella de su virilidad en útero tan precioso y ella dice que fue en el privado de un chat, un soplo aleteando por internet en sus alternancias binarias del yin y el yen. ¿Por virtud del espíritu santo? No lo creo. La preñez no fue virtual sino a efecto de un contacto físico un polvo salvaje aunque haya dice que va a parir un hijo cibernético. ¿Será Billy Gates el padre de la criatura? Esta mujer aun desnuda sin embargo parece el paradigma de la castidad. En otras congéneres el espectáculo se convierte en algo brutal libidinoso que incita al asco ante semejante perversión coprologica. Al verlo muchos se acordarán de la sentencia de Job tengo que insistir por ese cabo que me asusta la promiscuidad y falta de recato sobre la mierda en que nacemos y envueltos en ella nos vamos, hijos somos de una eyección excretoria, de un secreción vaporosa… “Et in corruptione genuit mihi mater mea”. Pienso, madre, que tú no me pariste en el dolor pero no en el alfaque de los bajíos de la secreción vaginal. Yo soy un tío que mamé buena leche y de calidad. “A este lo crías con polvos finos, Felicitas” oí decir al tío Matías el sacristán que era un borracho empedernido. Tú no te colocaste en la cabeza el “pallolium” la mantilla corta con la cual iban las mujeres de la vida caminando por las calles de Roma. A uno que me llamó una vez hijo de hetaira le hinché los morros.
DOMINGO DE GLORIALAS CAMPANAS DE SAN GREGORIO
Yo conocí a la tía Apolonia ya muy viejecita y encorvada. Al final de la misa se quedaba rezagada haciendo un recorrido por las imágenes de las capillas de la iglesia de san Pedro gira espiritual que podría alargarse hasta media hora a veces tres cuartos y a mí me encargó el cura don Frutos cerrar la iglesia. Al no ser mi intención distraerla de sus piadosas plegarias a todos los santos de la corte celestial que a ella bendecían desde su peana: san Isidro Labrador, la Virgen de Fátima, el Resucitado que donó mi pobre abuelo Benjamín cuando sanó aparentemente del cáncer de próstata, san Gregorio papa, la Virgen de los Dolores y sobre todo san Pedro instalando en un trono del altar mayor debajo de la cara excelsa del padre eterno que se asomaba entre nubes de purpurina ostentando la esfera armilar o hacía sonar el manojo de pesadas llaves… Vamos tía Apolonia, vamos. Aquella espera me hacía pensar en un cuento que se dejaba caer en labios de los atrevidos y salaces en los filandones del invierno. Se trataba de un cura que tenía un lío con la mujer del herrero. Estos se comunicaban por medios de toques de campanas. Un repique de siete badajadas significaba que el campo estaba expedito y que el buen párroco podía acercarse a la herrería a cortejar su dama. Dos toques seguidos que no. Que había moros en la costa. El romance tuvo prosapia y rigor de modo que los toques se convertían en una composición musical. Desde la torre el amante enviaba un mensaje a su adorada en aquellas fechas que no había internet:
─Mariquita mi señora venga que ya es hora.
He aquí que el herrero interceptó la comunicación y descifró el lenguaje críptico de la misma. Así que una tarde que estaba en la fragua afilando una reja candente le mandó a su mujer que se sentase en la bigornia. Al sentir el dolor del hierro candente en sus posaderas pega un brinco que alcanza hasta el techo.
─Ay
─¿Está calentito eh? ─ exclamó el herrero entre carcajadas.
En aquel momento sonó desde la torre la llamada del amor. El párroco se estaba empezando a impacientar. Repique que campanas:
─Mariquita encantadora, ven que ya es hora.
Y desde abajo para que le escuchara todo el pueblo con su vozarrón:
─Tiene el culo quemado no puede ahora
Algunos quieren estar en misa y repicando. No puede ser.
Entonces se me acercó la tía Polonia la hermana del cura don Cirilo. Sus ojos eran muy azules el pelo blanco no tenía dientes y se parecía por la blancura al hopo de algodón que hilaban las mujeres de Fuentesoto a la puerta. Dúctil sonrisa y un lobanillo en la comisura del labio donde le había crecido un matorral de pelos negros.
─Ya es hora de encerrar. Vamos sí hijo sí. Tengo tantas obligaciones, tantos difuntos que no doy abasto, tanta gente que me aguarda ahí en eso (miró para el camposanto en el cerro), tanta gente que se me murió que son centenares de padrenuestros de Réquiem. ¿Eres tú el Antonio el nieto del tío Benjamín? ¿El que va para cura? De guaje te llamabnamos el Soguillas
─Soy
Salimos al cancel y a la puerta de la iglesia tomándome de la mano me dijo:
─Mira para arriba, Quintín, hijo. Dirasme lo que ves
─La torre de San Gregorio el campanario sin campana. Se las llevaron los franceses para fundirlas y convertirlas en balas de cañón. Ya no la bolean los mozos ni tocan a clamor por los difuntos o rebato cuando se produce un fuego.
─Así es pero yo te voy a contar un milagro que ocurrió el día de la Pascua de Resurrección. Habíamos venido mi hermano y yo don Cirilo Sanz de Roma en peregrinación de ver al papa León XIII. Era domingo de Gloria. Nos levantamos todos sobresaltados porque escuchamos el sonido de la campana gloria que había mandado bendecir un rey muy antiguo el rey Alfonso VII el emperador. Entonces el pueblo estaba arriba. Era un ribab o fortaleza para defendernos los del sarraceno. Ese rey santo había ordenado construir un cordón de monasterio en número de 24 desde Sacramenia a Osma y Berlanga de Duero. Los musulmanes atacaron y destruyeron el villar la iglesia quedó destruida pero las campanas seguían tocando a misa. Cuando los franceses se las llevaron se dejó de escuchar el clamor en toda la contornada. Mi hermano que era muy devoto de san Gregorio le pidió que antes de morir querría oír aquel sonido. El Señor nos concedió esa gracia y aquella pascua de resurrección bolearon a gloria como nunca habían sonado. Mi hermano dijo una misa de acción de gracias y predicó un sermón en el que dijo: el diablo nos arrebató las campanas pero no pudo con nuestra fe. Mientras esté ahí el cementerio de san Gregorio seguiremos creyentes. ¿Te ha gustado, Soguillas?
─Como no tía Apolonia usted lo cuenta que parece que lo ha vivido.
La anciana dibujó una sonrisa y se alejó paso a paso. Había sido muy guapa de moza y tuvo muchos pretendientes a los que dio calabazas porque creía que sirviendo al cura era como si profesase de monja y se consagrara a Dios.
Yo lomé el pesado manojo de llaves y los llevé a la rectoral. Don Frutos el cura en mangas de camisa cavaba en la cerca al lado del molino. Sudaba como un pavo.
─¿Quieres almorzar?
─No me vaga. Tengo que hacer un mandado a mi tía Paulina he de ir a la fuente a llenar la botija.
Le conté la historia al párroco según la tía Apolonia me había referido y don Frutos muy gnómico sin dar un cuarto al pregonero pronunció este veredicto cita del padre Astete en su catecismo:
—Fe es creer lo que no vimos
Desde aquel día cada año cuando llega la Pascua Florida dentro de mi alma yo escucho las campanas de Resurrección que bolearon en el campanario de San Gregorio resistente al paso de los siglos. No he perdido el sentido del humor, tampoco la fe en lo que no vimos
QUILOMBOS
Mi amigo Quintiliano Quindejas al que llamábamos "Soguillas" cuando éramos guajes regresó de Fuentesoto tras su visita al cementerio lugar más romántico y mejor ventilado no puede haber en el mundo para dejar la carcasa con el ánimo entristecido y yo voy a tratar de poner blanco sobre negro los puntos de su azarosa biografía. Me llamo Eutimio Guzmán pero en el pueblo me llamaba Quinolas por mi afición a la brisa. En esta parte de Castilla todo quisque tiene un segundo nombre. A Quintín lo conozco muy bien. Fui su amigo de infancia, fuimos juntos a la escuela e ingresamos en el seminario al mismo tiempo. Él llegó a cantar misa. Yo colgué la sotana en primero de Teología. A los dos nos une un estrecho vínculo de amistad y compartimos la afición por la literatura, vivimos enterrados entre libros y nos fustiga la misma comezón desalentadora por estar viendo morir al mundo en que vivimos y la destrucción de nuestros sueños. Ya somos viejos pero hemos sobrevivido a la peste pandemita y podemita que asuela toda la tierra. Aunque con diferentes ideas los dos hemos sido periodistas. Somos en una palabra el yin y el yen hecho carne la tesis y la antítesis sin que nuestras diferencias políticas empañen el vínculo de nuestra amistad
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