SHERLOCK HOLMES LE CAFARD DE LONDRES
Je reste bloqué, en proie à l'abstinence, je ne donne ni main ni pied, pas même deux réaux pour ma vie. C'est ce que les Français appelaient « le cafard ». Que ce soit à cause de la chaleur ou à cause du monde qui m'entoure, si cruel et si différent de celui pour lequel je me suis battu et pour lequel je rêvais. Pourtant, je jette le chaudron dans le puits de mes souvenirs et j’en sors l’eau vive d’expériences mémorables. A mon époque j'étais passionné par les romans de Sherlock Holmes et je me souviens que le détective le plus célèbre de tous les temps, le créateur du roman policier, se sentait affligé par le cafard. Il passait des journées entières assis dans son fauteuil dans le salon de sa maison du 221b Baker Street, regardant par la fenêtre enveloppé dans son Macintosh ou sa Pelerina (dans les maisons londoniennes de l'époque et dans la mienne, celles où je vivais au milieu de l'époque). années 70) il y a des siècles, sans chauffage central, il faisait un froid de diable) enveloppé dans les volutes transversales de sa pipe pour disperser les nuages de son ennui.
Le bon vieux Conan Doyle a oublié ses qualités déductives, ses talents de divinateur et son penchant pour le spiritualisme. La popularité d'un personnage aussi célèbre est devenue si précise que beaucoup de ses lecteurs ont cru que l'agent de Scotland Yard était réel et que le numéro 221b Baker Street existait.
Au cours de ces années-là, le niveau de vie des Espagnols avait tellement augmenté – la peseta était une monnaie plus forte que la livre sterling – que les voyages à Londres sont devenus très populaires. Tout Madrid venait faire du shopping chez Harrods, on pouvait entendre l'espagnol parlé avec un accent asturien dans la Tour de Londres.
Je devais faire office d'espolique et de guide certains week-ends et il m'est arrivé un cas avec Genaro, le fils du tailleur Arévalo qui avait été séminariste avec moi à Ségovie.
"Pour tout ce que tu veux, Antoñito, emmène-moi voir la maison de Sherlock Holmes", m'a-t-il dit dès notre atterrissage à Heathrow.
Je me suis souri. Depuis son adolescence, Genaro était un lecteur invétéré des romans d'Agatha Christie et Sherlock Holmes représentait le héros éponyme, son particulier avec Quichotte, mais le pauvre ne savait pas ce qu'il faisait.
Peut-être que son cerveau s'était desséché à cause de tant de lectures, les jours de lumière en lumière et les nuits de nuageux en nuageux. Je ne voulais pas le décevoir. Nous avons pris un taxi et j'ai indiqué au chauffeur de taxi l'adresse indiquée. Notre automedonte s'est levé d'un bond et a répondu dans l'anglais le plus pur avec un accent cockney :
─ Ce n'est pas un tel endroit, mon pote. La rue Baker se termine au numéro soixante (un tel endroit n'existe pas, compadre ; le numéro de la rue se termine au 60)
Genarín n'en revenait pas mais il savait qu'à Londres il y avait beaucoup de maisons habitées par des fantômes.
Nous nous sommes retrouvés à Picadilly pour regarder un strip-tease. C'était plus réel et nous avons terminé la soirée dans une discothèque appelée « La Balbone ». Je pense que nous avons rencontré deux Suédois. Le cafard le cafard noir a disparu. Conan Doyle, avec ses vantardises déductives, nous a appris que la vie peut être belle.
